CONTRAAZAR... o el diario de Clara

2012-02-17T12:43:00.002-03:00

tarareos cotidianos

2012-02-17T12:31:00.000-03:00

cueto en la sonrisa y en la piel

se reparan, bombas de agua

cueto no lo podía creer

era como, la primera vez

vivir en cueto

morir en cueto

hacer el amor en cueto

nacer y amanecer en cueto

encuetado y feliz sin desliz

redolés

2012-02-06T09:20:00.002-03:00

mi ciudad

2012-01-24T19:20:00.000-03:00

2012-01-24T11:56:00.000-03:00

La palabra precisa no la tengo
la palabra para decir todo lo que pasa en mi alma cuando me miras a los ojos, así, simplemente
tú
tan sólo un hombre
tan sólo un hombre desnudo ante mi
amor
comprenderás un día que de nada valen las promesas
a mi no me valen, es más, no las valoro
pero me gustan cuando brotan a borbotones desde tus labios enamorados
estúpidamente enamorados
buscando mis labios
perdidamente enamorados
de los tuyos
asida a tus ideas
perdón, nuestras ideas

y qué decía?

2012-01-23T10:04:00.002-03:00

decía no eres tú, soy yo
pero en muchas palabras
bonitas, viscerales y desgarradoras.

2012-01-23T09:18:00.000-03:00

y la nostalgia
de algún sábado trunco
comiéndome el color de las uñas
pateando piedras, pisando pozas de agua
como si todo fuese hoy diferente
por ser hoy
como si todo fuese hoy, aun, aquí
tu mano encontrando la mía al azar
maldito azar! maldito azar!
deberías haber muerto cien mil veces y no ser eterno
y no ser tu, no ser, nada
deberías no existir ni en mis recuerdos
menos aun estos llenos de nostalgias de sábados truncos
enredadísimos entre los libros y las sábanas
solitarias almas, hermanos, canallas, divinos
hermosos y tristísimos leyendo a bryce echenique hablar de octavia de cadiz, octavia, octavia
y que "conmigo no había mas que una copa, la mía, y que allá tú tenías tu copa, la tuya, y que juntos, maravilloso, y que separados, tristísimo, pero que revuelto, locura"
y vivir locura, tristísimo y maravilloso
y tristísimo definitivamente
al encontrarte un domingo sin nostalgias
y no saber qué hablar
después de tantos silencios
de este abismo vertiginoso
del tiempo
escurriendo entre nuestros dedos
helados
pasmados
de nada

así no más la cosa

2012-01-09T16:16:00.003-03:00

María Juana

2012-01-03T11:03:00.000-03:00

hay pacos culiaos

que no creen en nuestro amor

parafraseando a Redolés

mal día

2011-12-28T15:48:00.000-03:00

ando super weona!

fin

en estos días

2011-12-27T12:25:00.003-03:00

todo el viento del mundo sopla en tu dirección

2011-11-28T12:09:00.000-03:00

Qué pena compañera, no haberte siquiera conocido
y no dudar de ti, mujer, compañera
Qué injusta es la vida hoy
Qué nudo es este que aprieta mi gargánta
se come las palabras, las deja en un limbo en el que no existimos ya
mujer, florece y semilla
y que tus semillas den los frutos
que habrán de alimentar nuestras almas

lo hermoso

2011-11-22T10:57:00.003-03:00

pienso en cosas hermosas

como ver nacer a mi hermano menor

como los arcoiris en cielos oscuros

como el manifiesto comunista

como la revolución cubana

como el triunfo electoral de allende

como las marchas de docientasmil personas

como los ciruelos en flor empezando a florecer

como la cordillera bien nevada

como un guanaco bien pintado

como la eternidad del mar

como los rojos amaneceres

pienso en tu sonrisa

pienso en ti compañero

en silencio

2011-11-06T14:21:00.000-03:00

y mirarlo en silencio, mirar sus ojos, penetrar esos ojos llenos de historias, ser parte de esos ojos que me miran y mirarlo, siempre en silencio, ver que menea la cabeza en compás con esta risa silenciosa que nos envuelve, sonreírle, ver cómo me sonríe, mirar silenciosamente su sonrisa silenciosa, mirar sus labios, su sonrisa, sus dientes, su sonrisa, sus labios, su sonrisa, mirarlo, mirarlo en el silencio más hermoso.
pasaría días enteros así
preguntándome para qué vamos a crear palabras, si los silencios hablan de sobra.

amor

2011-11-02T02:31:00.000-03:00

leas lo que leas ten presente
que esto, esto amor que es un nosotros
es para mi algo completamente nuevo
un idioma nuevo
un tiempo verbal que no conocía
un escenario que soporta todas las escenas jamás antes proyectadas

es como
encontrarse con una versión inédita de una canción de silvio
donde la comenta y de una forma u otra, en ese comentario te la está dedicando

novedad regalona en mañana de miércoles
y el sol...

2011-10-24T18:51:00.003-03:00

llegas tímida pero desafiante, como bandera en territorio enemigo a nuestros actos y mitines y me sonríes desde lejos (luego) cuando estoy en el presidium disponiéndome a entregar "la intervención" decir unas palabras a nombre de la juventús o con la guitarra me dispongo a cantar a desafinados gritos. llegas desesperanzada a nuestros actos y mitines realizados en locales fríos y semivacíos con una ampolleta de 45 bujias colgando solitaria entre los afiches dl doctor con la metralleta consagrándose al medio de la soledad o el rostro achinado del minero sonriente desde el más allá que le da el fascismo. llegas llegas llegas y te ubicas tras los pilares donde nadie te vea y te vas antes de que baje a verte y llegas llegas llegas cuando ya he subido a estas nubes de madera y cartón muy comunista. convencido. inclaudicable ambos.

2011-10-18T01:56:00.001-03:00

esta noche
está llena de pablosderokha
bertoldbrecht
mauricioredolés
jacquesprevert
brecht
redolés
derokha
redolés

y un suspiro amor, sublime y solitario suspiro ahogado

2011-10-14T16:47:00.000-03:00

el fuego
el fuego morado
fue perdido en valparaiso
en algún rincón de una casa del cerro barón
y luego, sin querer queriendo
fue recuperado en la quinta normal
o en la villa portales
o caminando, o quién sabe cómo fue
que ahora está en mi escritorio
y tu estás en mi sonrisa

Descripción de la casa de Harrow Road 831 para el año 2580

2011-09-19T23:45:00.003-03:00

Este barco asimétrico achatado en los polos,
quilla rompe español fritanga y lo repone de cabrón exilio
o esta era la vida,
así nomás, de largo techo y noche.

Este barco semihundido en su océano urbano
de veredas y asfalto
y esquina bulliciosa
lleno en su bodega de metales
que carga, descarga y carga al negocio de compraventa
y así navegando hasta algún marzo jueves
en que anclado
y hundido de anclar tan anclado
a sus tripulantes rotundo lanzará a la deriva
y la sangre
y la luna
y la gata
y el recuerdo del flaco
y tu pena chinita
y la indecisión de mi hijita
y la consabida tortura de dormir con María y sin María
será la altura que alcanzó 1980
cuando nuestros peces eran del color que viniese.

Vuelvo de donde fui 26 años
al presente, presente de presentes
para darle un grito a los futuros buzos
de una época mejor y dorada en su riqueza..
en donde los mayores placeres
serán una vida por la que
tú y yo dimos una vida..
pero ya hablaré de eso.

Así los bisnietos del siglo de otras luces
buscarán en los cimientos de Harrow Road 831
una lágrima salada
o el sudor inconcluso que dejamos a orillas de algún sueño sedante..
Buscarán la pena de algún sábado trunco
en citas y panisos
o el aroma a tocino, una mañana de junio,
a eso de las ocho.
Buscarán los arqueólogos cuál fue realmente la ingente verdad

una naranja? un orgasmo? un suicidio frustrado?
o quizás este poema como nueva arroceta?

Buscarán pestañas
y raíces de pestañas!
impaciencias de tarde, en la más profunda noche
Buscarán el viento, y sus sábanas frías..
el vuelo de pájaro estrellado en esta ventana cerrada..

Buscarán senos, hipos, espuma y uñas..
buscarán semen, hormiga, boletín y papa frita..
Me buscarán a mi cariñito.. buscando tu piel..
en donde tu piel se amanece
en auroras rosadas y tiernamente húmedas
abiertas en su mejor y más urgente abismo

Buscarán en este barco asimétrico achatado en los polos
alguna clave de la capitalista ruina..
y estará entonces nuestra deuda saldada..

Y así será la vida..
la bonita idea de vivirla.

[Mauricio Redolés]

Sin título alguno

2011-07-16T20:40:00.000-04:00

esta noche recibirás a ese extraño muchacho
extraña de ti misma gabriela
extraña manera también la de encontrarnos
y negar los pasos anteriores en un
temporal de malos buenos entendidos y similares
y luego esos días de nieve tan blancos y días días
pensando en las noches laargas de mi ausencia
gabriela de nunca verme jamás y por el jamás
vernos en el tal vez algún cigarrillo compartido
antes o después de hacer el amor o también
negarás y negaremos el futuro con esa poesía
que no tengo para ti lo siento amor y
¡en este resataurant no atienden nunca!
¡vamos gabriela amor vamos vamos a la
calle
discutamos en el metro como se deben
armar las vanguardias revolucionarias ga-
briela y fíjate ahora estoy llorando ciego
buscando en tus ojitos más al fondo de
tu nacimiento ¿donde estás amor? ¿dónde
te puedo encontrar mía sino en estos momentos
fíjate amorcito chico lloro como se llora a los veintisiete años
e impaciente rebusco algún pedazo tuyo
que vengas que no me apuro que no te apures
que apaguemos la radio y hagamos el amor
el amor
hagámoslo y luego iremos a comprar libros y
me verás gabriela de nuevo con mi rostro de niño
al descubrir ese libro de brecht en español
¿te das cuenta gabi? ¡y viene el poema que
le gustaba a murúa! ¿te hablé de mu-
rúa alguna vez? ese obrero que conocí
en la cárcel y nuevamente lloro gabi
de ver
a murúa leyendo a brecht y ver los barrotes de la
CARCEL PUBLICA DE VALPARAISO. CHILE
Así como esas presentaciones de postal ¿no cierto?
y pueden haber otras
imaginemos
EXILIADOS CHILENOS PASEANDO EN ROMA, ITALIA
VILLA GRIMALDI. ESTACION HACIA COLONIA DIGNIDAD. CHILE.
EDIFICIO DIEGO PORTALES. SANTIAGO. ESTADOS UNIDOS
PIECESITA DEL FLACO EN LONDRES. CHILE.
etcétera, etcétera... oye?
¿gabriela?
¿te estas quedando dormida?
¿amor?
despierte no ve que le estoy escribiendo un poema
un poema para usted para que
lo agregue a la colección de poemas que le he escrito
despierte no ve que lloro y las lágrimas
caen limpiecitas en mis apuntes de estadística
amor y vamos a comer a ese restaurant donde
nunca nos atendían vamos a recoger
nuestras huellas gabriela a recogerlas
y repetirlas esta para tí esta para mí
este besito era tuyo este polvito fue
nuestro esta caricia, se la debía amor
esta mirada que le doy ahora es de abril pasado
y desarmemos esta serie de cosas extrañas
gabriela que nos pasaron que no nos
pasaron y así a lo mejor
ya cuando en ningún lugar del
planeta quede alguien que nos vió juntos
ni este poema reviva en los labios de nadie
y esta hoja ante tus ojos sea papel blanco
pulpa de nuevo y ya tú
gabriela
no seas gabriela
ni yo el muchacho intruso de aquel marzo del setentainueve
y todo vaya decayendo lentamente
como los sueños de los que mueren sorprendidos en el sueño mismo
entonces gabriela
oirás mis presurosos pasos
buscando la orilla de tu ser
trayendote un nuevo poema
cantando.

[Mauricio Redolés]

2011-06-15T02:26:00.000-04:00

la pregunta de más se evidenció en el silencio de la noche
los pájaros se espantaron cual si oyesen mis uñas rasgar la pizarra
la mesa botó todo lo que se balanceaba sobre ella
un desastre amor, somos un desastre
lo sabemos de sobra...

2011-06-11T16:00:00.001-04:00

en estos tiempos vertiginosos
no me pidas
que vuelva a tener 17 años...

the thing is

2011-05-29T12:59:00.001-04:00

lo que pasa... es que yo no te conozco

no more, baby, no more

otoño

2011-05-24T02:42:00.000-04:00

El otoño está intenso, lo sé porque cuando camino por las calles, las hojas se agolpan ante mis zapatos que las patean ganosos de nuevos suelos.
Tantos colores que son cada día distintos, invadiendo la ciudad, atacándola con sus hojas que se acumulan incesantes, el otoño es así, impredecible, inquieto...
Este otoño, 2011, está tan lleno de vísceras, de piedras en las calles, de grito, de marcha, de protesta, de lacrimógena y correr, correr todo el día amor que siempre vamos atrasados.
Y cuando camino apurada, imagino que las hojas en el suelo intentan atrapar mi pies, intentan aferrarse a ellos en cada golpe, para dejarme ahí, parada, un momento, contemplando simplemente, contemplando el otoño...
Qué otoño más ingenuo, no sabe, no imagina que lo observo siempre, por puertas, ventanas, ventanales y ventanillas, lo observo.
En el bosque lo admiro y caigo de rodillas, en la ciudad sin embargo, lo disfruto, lo descubro a mi paso, veo el otoño en los gestos de la gente, en el brillo del sol, en el caminar que sabe, que no vacila ante la pavorosa realidad de caminar hacia el invierno, cada paso más cerca del invierno, cada paso, el otoño aquí, con sus noches cruelmente frías, esas noches en las que hay que dormir bien abrazados no más, estas noches.

2011-05-20T10:37:00.000-04:00

cosas banales, horriblemente banales hablamos cuando te llamé... me hablaste de tu resfrío, del viaje en bus, del cumpleaños de tu primo, te hablé del otoño, del frío y de mis primos...
cuatro minutos hablando banalidades, a borbotónes, queriendo oírnos, queriendo tocarnos, queriendo nada, saber de tu existencia a 600 km de mi, saber que te pensaba en la fría, fría tarde sureña-otoñal
cuatro minutos en los que hubiese preferido besarte hasta no poder respirar, minutos, minutos así, colgar de tu beso como prende mi vida del universo, colgar de tu beso mi última esperanza, esa curtida, la incrédula... tus besos, tus manos, tu cuerpo, tus ojos, tu risa...
caminaría todo el día para llamarte... y sólo oírte reír

a lo Johansen

2011-05-09T01:45:00.001-04:00

no sé si habrá un amor en cada puerto

o un puerto en cada uno de mis amores

donde anclar un pobre barco casi hundido

y así nos gusta, nos gusta así

Quiero...

2011-05-09T01:40:00.001-04:00

desayunar
uno
de tus besos

Los otros

2011-05-05T02:14:00.001-03:00

De vez en cuando, cuando miro hacia atrás ciertas historias amorosas, pienso si acaso la misma historia no pudo haber sido con cualquier otro, que la persona con la que la viví no fue la importante, sino que fue el momento, el lugar, que coincidimos y ya. Esa idea, en realidad me aterra un poco, me espanta de ida y de vuelta.

Me espanta haber querido a alguien que pudo haber sido cualquier otro, y me espanta que me hayan querido a mi, cuando pude haber sido cualquier otra. Sin embargo es tan real y cotidiano, a veces es cosa de estar, en el momento preciso, en el lugar preciso.

Entonces me propuse vivir evitando ese azar de tan falto sostén. Y hubo un lugar, un momento, una persona... y pudo haber sido cualquier otro, lo pasamos bien, y ya fue... Luego hubo otro lugar, otro momento, otra persona... también pudo haber sido cualquier otro (me di cuenta de eso aún antes de que pasara cualquier cosa), lo pasamos muy bien, pero no fue nada más tampoco. Y hubieron varios, que pudieron haber sido cualquier otro... e incluso uno, que yo pensaba era uno más... pero yo no sé qué pasó, no sé si su mirada, no sé si sus besos, no sé si su risa, no sé si su ternura... pero no pudo haber sido nadie más, de eso estoy convencida. Fue el azar completamente falto de sostén, y una noche, y bailando, y riendo, y pasando y pasando la noche, yo no buscaba nada, nos fuimos juntos, dormimos juntos, un rato porque yo tenía que hacer temprano.... y no sé, desde ahí todo fue distinto, porque pudo haber sido cualquier otro, tal vez, pero lo que me produjo, esas ganas de verlo, que yo me intenté negar a mi misma, me sentí querida, como hace mucho, quizás como nunca... porque es normal que en una relación una se sienta querida, de hecho, es como lo mínimo!.. pero sentirse así con alguien que vienes conociendo no es usual....

Quería decirlo de forma bonita... quería explicar que sin querer estoy queriendo... que me aterra y me encanta, que me desconcierta, pero sobretodo, sobre todas las cosas, que no pudo haber sido ningún otro...

2011-05-01T01:13:00.002-03:00

al principio me costaba mucho no hablarte
sin importar si estabas o no, te hablaba, sembraba pretextos para entablar un diálogo
el diálogo lentamente se convirtió en monólogo, y cuando caí en cuenta
cuando ya me había embarrado hasta las rodillas
decidí no hablarte, decidí no más... y fue difícil, después de todo
ya eras una costumbre...
pero lo conseguí
y pasó el tiempo
y a veces tu me hablas, y yo me extraño
te respondo con monosílabos
porque ya no sé cómo hablarte
porque agoté todos los temas, todas las ganas,
quizás porque ya no quiero hablarte
quizás sea, que en el fondo, ya no te quiero tanto....

suena muy triste
pero concretamente no lo es
yo estoy muy bien sin ti
mucho mejor de lo que había imaginado

el otoño me revolotea en la guata...
y los estudiantes marchan junto a mi ...

con mucho que decir

2011-04-27T03:18:00.000-03:00

Es efecto de si mismo, hoy tengo mucho que decir, porque quiero decir, porque tengo que decir.

[juegue con el verbo tener]

Pero quiero decir algo en particular, pensaba yo, hoy, estas cosas...

Algo sobre el azar, pero no sé decirlo bien

algo que mejor

ni decirlo

la fragilidad de su existencia

es su hermosura

fugaz

ya no eres

2011-04-13T08:44:00.000-03:00

Van pasando días, inevitables días unos tras otros, tras otros, tras otros. Y tu rostro muta, como las nubes, tu rostro muta entre muchos rostros, tus ojos, entre muchos ojos, tus labios, entre muchos labios, tu lengua, entre muchas lenguas. Tu cuerpo y su vaivén no lleva el ritmo de mi cuerpo y mi vaivén.
Pasan días, y las flores de primavera ya dieron sus frutos, ahora caen las hojas, caen, y caen a veces con rabia, a veces con una calma infinita, pero no dejan de caer, evidencian un otoño apresurado.

Y tú, poeta, amante, compañero, tu, particularmente tu....
perdiste tu identidad,
ahora eres muchos otros
ahora eres hasta la tierra bajo los pies
ahora eres insoportable
ahora eres quizás, un recuerdo
ahora eres
ahora eres
ahora ya no eres más...

Tonada del iluminado

2011-02-11T01:07:00.001-03:00

Pablo de Rokha

El graznido cosmopolita de los crepúsculos

azota mis angustias,

derrumbando los árboles enloquecidos y las ideas

oceánicas de los árboles enloquecidos...

Yo estoy botado

aquí,

con mis zapatos

y mis universos;

como la mar, sonando...

muerto, completamente muerto, y haciendo vida

a lágrimas

crecido de montañas con las hojas marchitas,

y la voz de los ruidos dispersos y rodantes

en la audacia negra del canto...

Ancho tubo de soles amarillos

las lágrimas-lluvias de los objetos,

hondo tubo de mares asesinos,

atraviesan la ruina sonora que es la desgarradura

de mi corazón,

y las miradas serias de las tumbas

se quiebran tronando en mis sesos

como la patada del tiempo en la muerte del héroe.

¡Ah! ventolera, inmensa ventolera

de lo infinito

que me deshojas horrorosamente,

-¡ah! ventolera, inmensa ventolera-,

todo el costillar despavorido...

Soy el hombre que viene errante

y murió,

y anda andando

con sus jaulas de leones y aves sin sentidos,

sus acordeones y sus violines estupefactos,

vendiendo otoños maduros

por el alambre que ata los cielos y los mundos;

y anda andando

absorto en la verdad colosal de su espanto,

como la araña por la tela

-¡Dios mío!...

como la araña por la tela,

y los hijos futuros por la infancia del padre.

La sabiduría lluviosa del silencio

empapa las hilachas de mis actos

y, sin embargo, cuando caen, pasmados

y alucinados,

sobre la boca absorta del misterio,

lloran como los granos dorados y ruidosos

en el granero.

Lo mismo que un toro de oro

canto,

pienso y derivo, rodando tierra abajo,

con mis poemas en el vientre,

despedazándome

por las verdades y por las ciudades.

La culebra geométrica de los últimos gritos

me muerde la gargánta,

y un dolor varonil, como de potro, clavado en

la oscura osamenta,

me impele a obrar, a hablar

en gritos, en ladridos, en signos atropellados

y ensangrentados

que me arranco de las entrañas.

Parecido a un ciego demente,

golpeo las puertas abiertas que estaban cerradas,

horriblemente cerradas, de lo irremediable,

y pregunto por «Dios» a las estrellas muertas.

Terremotos de paradojas,

levantamientos de volcanes sentimentales

o filosóficos,

derrumbes de dolores,

cataclismos de tristeza, cataclismos de belleza

remecen la tronchada matemática de mi sistema

planetario;

hay torvas lagunas de idiotez

y montañas de hierro de genialidad

sobre el panorama cóncavo de mi actitud ilimitada,

y las niñas azules y alegres de lo ingenuo

juegan con racimos de atardeceres felices,

vendimiando uvas de hierro en la maquinita

de las bocas mimosas,

encima de los claros paisajes de miel y violetas

inumerables,

que tiemblan colgados sobre mis abismos,

como tonadas de labriegos

al pie de los mitos guerreros.

Los pájaros muertos de mi voz agraria

y formidable,

oscura y formidable,

egregia y formidable,

como un batallón de asesinos crepusculares

domando la anchura oceánica,

los pájaros muertos de mi voz agraria

y formidable

anidan en los tejados de los cementerios,

las herrerías,

los prostíbulos, los rascacielos,

las funerarias;

y una lúgubre significación les preside

cuando revolotean, enloquecidos y amargos,

arriba del atardecer,

como guiñapos de planetas que rodasen

estrellándose

contra la solidez aplastadora de las murallas

invisibles.

Absorto en mis hundidas incertidumbres,

doblada la cabeza de humo inmóvil

sobre el enorme corazón montañoso y cavernario,

solo,

con el tiempo del tiempo,

ando en tranvía vestido de estrellas y sepulturas,

compro cigarrillos como catafalcos y estoy muerto,

hablo con el animal comerciante, con el animal

periodista, con el animal vagabundo,

con el animal de los gestos cuadrados como

retratos,
con el animal de los gestos polvorosos como
borricos,

con el animal de los gestos nocturnos, como

sepulcros,

con el animal espantoso que tiene botica,

con el animal estupendo y arrastrado que

conversa, que vive, que defeca

que está absolutamente casado con doscientos

kilos de carne imbécil,

y canta,

y llora,

y come,y duerme
y hace chiquillos sin cabeza,
y dice gruñendo «la ley, la justicia, la belleza

de los cielos abiertos»,

parado frente a lo infinito

con las manos en los bolsillos

y el ideal en los testículos...

Yo vengo saliendo de las montañas

que aullan inmensamente al otro lado del verso,

al otro lado del gesto y al otro lado del
horizonte

desde el día primero de las cosas...

Mi corazón forrado de pieles salvajes,

huele a peumos y a boldos lo mismo que

los rumorosos talleres de los carpinteros,
y el mugido de las yuntas agrarias,

mi corazón, untado de mieles rurales;

y en las granjas maduras de mi espíritu

cantan los gallos, los mohosos gallos domésticos,

braman los toros enamorados,

y ladran los perros eternos, ensangrentando

las viviendas y los caminos apolillados...,

un gran rugido de jaguares y de torrentes

enloquecidos,

aureolado de buitres feudales y anchos laureles

luminosos llenos de esquilas y resplandor,

me cruza los huesos ardidos...

Los jumentos desaforados y profundos

de mi carne y mi sangre,

los instintos canallas, sublimes, idiotas,

revolucionarios,
que ladran mordiendo mis dolores

los mismo que carcomas de sueño, lo mismo que

gusanos de rabia,

las fuerzas violentas y despavoridas del universo

me empujan de abismo en abismo,

de angustia en angustia,

de espanto en espanto,

como el amor al hombre, como el dolor al mundo,

a quien se asoma horrorizado

a la rendija inmortal de los sepulcros.

Pienso:
«he ahí mis manos, mis piernas,

y he ahí mi pensamiento,

he ahí las plazas públicas, los filósofos, las letrinas,

las iglesias, etc.»,

y querría huir

huir, huir ladrando en pelotas,

gritando horriblemente, llorando horriblemente

hasta la eternidad,

como un individuo a quien le mostrasen el retrato

de su esqueleto,

o a Dios cara a cara,

o una gran mano peluda le apretase es pescuezo

en lo obscuro,

o el Diablo le sacase la lengua

a la salida del cementerio,

lloviendo, a la salida del cementerio, carajo,

a la salida del cementerio...

Y cuando voy trotando, loco, trotando entre la luna

y las tumbas,

me quedo atrás,

me quedo atrás y digo:

«allá va el tonto, el tonto,

allá va el tonto,

allá va el tonto, el tonto

de la chaqueta negra...»

volver

2011-01-02T14:22:00.002-03:00

cariño, cariño

volvamos a las historias

como cuando hace años, años, años!!!

piensa, piensa! imagina, crea

una realidad, no tan lejana

mas abstracta de todos nosotros

de este espacio cotidiano, de los amigos

de la once, el mate, la cerveza

el vino blanco, el vino tinto, el queso, queso de cabra

cerveza, noches, noches de aplanar la ciudad

viajes, trabajos, reuniones

miles de reuniones, proyectos y más

la militancia

amor consonante

volvamos a las historias

primerasegundatercera p e r s o n a

a jugar con las letras

sin decir tanto de mi

aunque siempre estemos hablando de nosotros

como un espejo desfigurandonos

constantemente llenos

de espacios comunes

de ti

2011-01-02T03:16:00.002-03:00

la noche, la noche, la noche!!

todas las noches,

azules, grises y rojas

tienen algo de ti

Iniciación en los nocturnos

2010-12-30T21:07:00.004-03:00

Llorando se nace, llorando se vive, llorando se muere, y al pie de las cunas, las tumbas; al dar un TRANCO, alegres, nos caemos de bruces a la nada terrible, irremediable; el amor se parece a las golondrinas: huye con las últimas hojas; hoy mañana o pasado han de irse muertas, muertas, muertas las queridas gentes, las queridas gentes... muertas ¡muertas!... muertas!, los murciélagos fúnebres -hijos de la tristeza-, anidan en mis ojos, urden las desgracias su horrible tela miserable en TORNO al corazón del hombre; el cielo idiota se abre arriba, la tierra imbécil se abre abajo, como dos inmensos paréntesis que encerrasen un crimen... (hoy, mañana o pasado, hoy, mañana o pasado!)

* * *

¿Qué hiciste tú, Pablo de Rokha, en veintiséis, en veintiséis inviernos?... NADA. Garabatear, garabatear, garabatear domingos inútiles o cándidos y leer poemas no escritos; a la izquierda del cuerpo un tambor disonante toca a ánimasdiariamente bañan mi rostro las negras aguas negras que VIENEN del DOLOR; lujurias de cadáver viejo, esperanzas deformes, podridas, fugaces decoran mis jardines melancólicos, cual callampas al alcohol; en los patios AZULES, lugareños, coloniales, la ociosidad se escarba las narices...

* * *

Al fondo del paisaje invertido, absurdo, cantan lejanamente los pájaros sin lengua del silencio, como ALMAS en un ataúd -se fue la hermana tarde arreando canciones, estrellas, corderos...-; el espanto y los canes desatornillan sus pianos lúgubres, chirrian las mohosas puertas cual campanas que se trizasen, un aullar, un aullar horroroso, horroroso, horroroso, semejante a oscura nube extraordinaria sobre los hondos cementerios, gravita estremeciendo las casas, los sepulcros, las casas, las casas y el dolor HUMANO hay cien cipreses degollados, ahorcados, fusilados a la luz de los sollozos, y un hombre muerto enCADA aullido, ¡y un HOMBRE muerto en CADA aullido!, gotean sangre los frutos antiguos, y epidemias, contagios, etc., etc., etc.; la oscuridad bosteza dolores o llantos y brillan, de repente, tal pupilas de infames lobos, los silbidos de las flacas serpientes enloquecidas (cual animalito enfermo, animalito, duerme el chiquitín quejándose a la sombra de su madre); - el sufrimiento es largo, largo como un difunto!...

* * *

Tosen las angustias al igual que mujeres tuberculosas en los cuartos helados demi espíritu; ¡toda la vida, toda la vida está en mis manos trágicas en este momento!... ¡quién pudiese arrojarla arrojarla, arrojarla por la ventana como un mueble inútil, como un mueble inútil!... y quedarse vivo y SIN vida, vivo y SIN vida, vivo y SIN vida mirando el universo CARA a CARA!...

* * *

Lo mismo que cualquier borracho, trastabillea el globo APUNTALÁNDOSE en las murallas de lo infinito, los chunchos van y vienen del lugar, y la noche colmada de tristes viudas dementes va enjugando sus lágrimas con el VAGO pañuelo de las sombras -los gordos planetas son sapos, sapos del vientre helado y pegajoso-; dominando el OSCURO panorama, un señor pálido que viste luto, luto, luto, luto, luto, emerge enigmático fúnebre...

[Los gemidos, 1922]

migraciones

2010-12-29T12:36:00.003-03:00

hay ausencias

que engrisan la ciudad en estos días

este pascua y año nuevo

e/in/migran

ideas y pensamientos

¡ con cluye mu jer !

ayer tuve una idea

hoy se escapó a leer temprano

quizás vuelva esta tarde

quizás no

2010-12-22T14:45:00.000-03:00

poeta, poeta!!

eres un universo de universos...

me haces bien

2010-12-22T01:00:00.001-03:00

y en tus ojos
el reflejo
de ti
en mis ojos....

b e l l e z a

Oscuridad hermosa

2010-12-19T18:56:00.002-03:00

Anoche te he tocado y te he sentido
sin que mi mano huyera más allá de mi mano,
sin que mi cuerpo huyera, ni mi oído:
de un modo casi humano
te he sentido.

Palpitante,
no sé si como sangre o como nube
errante,
por mi casa, en puntillas, oscuridad que sube,
oscuridad que baja, corriste, centelleante.

Corriste por mi casa de madera
sus ventanas abriste
y te sentí latir la noche entera,
hija de los abismos, silenciosa,
guerrera, tan terrible, tan hermosa
que todo cuanto existe,
para mí, sin tu llama, no existiera.

[Gonzalo Rojas]

2010-12-19T12:49:00.006-03:00

Yo canto, canto sin querer, necesariamente, irremediablemente, fatalmente, al azar de los sucesos, como quien come, bebe o anda y porque sí; moriría si no cantase, moriría si no cantase; el acontecimiento popular del poema estimula mis nervios sonantes, no puedo hablar, entono, pienso en canciones, no puedo hablar, no puedo hablar; las ruidosas, trascendentales epopeyas me definen, e ignoro el sentido de mi flauta; aprendí a cantar siendo nebulosa, odio, odio las utilitarias labores erradas, cuotidianas, prosaicas, y amo la ociosidad ilustre de lo bello; cantar, cantar, cantar... he ahí lo único que sabes, Pablo de Rokha...

[Primer párrafo: Balada de Pablo De Rokha - Los Gemidos, 1922]

miércoles

2010-12-09T00:15:00.004-03:00

ella, sus uñas rojas perfectamente pintadas
él, sus ojos profundos y el rostro duro

el resto
felicidad visceral
sonrisas espontáneas
tu mano apretando mi mano
mis labios recorriéndote por completo
por algunas horas
fuimos uno
fuimos eternos

-no se va a acabar el mundo-
no, no se acabará
pero este momento
esta fragilidad peligrosa de corromperse
(como redolés me sopla al oído)
se acaba en el instante preciso
en el que cruzo la puerta de tu departamento
y la ciudad es gris nuevamente
con la salvedad
de que ahora si estás en ella
alegría de mi alma

domingo

2010-12-05T15:08:00.002-03:00

hoy es un domingo plagado de nostalgias

de lo que pudo haber sido y no fue

de todos los que fueron

de tu sombra, tu horrorosa sombra desdibujada con el viento

asechando en cada esquina

inequívoca hacia mi

en estos días

2010-12-02T22:01:00.003-03:00

la ciudad es tan aburrida

cuando sé que ningún extraño azar unirá tus pasos a los míos

las siluetas por más que se parezcan a la tuya serán ajenas

ninguna calle me acerca ni me aleja de ti

simplemente no estas

cariño

hoy aplanas otras calles...

ODA A LENIN

2010-11-30T02:15:00.001-03:00

La revolución tiene 40 años.

Tiene la edad de una joven madura.

Tiene la edad de las madres hermosas.

Cuando nació,

en el mundo

la noticia se supo

en forma diferente.

-Qué es esto? -se preguntaban los obispos-,

se ha movido la tierra,

no podremos seguir vendiendo el cielo.

Los gobiernos de Europa,

de América ultrajada,

los dictadores turbios,

leían en silencio

las alarmantes comunicaciones.

Por suaves, por profundas

escaleras

subía un telegrama,

como sube la fiebre

en el termómetro:

ya no cabía duda,

el pueblo había vencido,

se transformaba el mundo.

Lenin, para cantarte

debo decir adiós a las palabras;

debo escribir con árboles, con ruedas,

con arados, con cereales.

Eres concreto como

los hechos y la tierra.

No existió nunca

un hombre más terreste

que V. Ulianov.

Hay otros hombres altos

que como las iglesias acostumbran

conversar con las nubes,

son altos hombres solitarios.

Lenin sostuvo un pacto con la tierra.

Vio más lejos que nadie.

Los hombres,

los ríos, las colinas,

las estepas,

eran un libro abierto

y él leía,

leía más lejos que todos,

más claro que ninguno.

Él miraba profundo

en el pueblo, en el hombre,

miraba al hombre como a un pozo,

lo examinaba como

si fuera un mineral desconocido

que hubiera descubierto.

Había que sacar las aguas del pozo,

había que elevar la luz dinámica,

el tesoro secreto

de los pueblos,

para que todo germinara y naciera,

para ser dignos del tiempo y de la tierra.

Cuidad de confundirlo con un frío ingeniero,

cuidad de confundirlo con un místico ardiente.

Su inteligencia ardió sin ser jamás cenizas,

la muerte no ha helado aún su corazón de fuego.

III

Me gusta ver a Lenin pescando en la transparencia

del lago Razliv, y aquellas aguas son

como un pequeño espejo perdido entre la hierba

del vasto Norte frío y plateado:

soledades aquellas, hurañas soledades,

plantas martirizadas por la noche y la nieve,

el ártico silbido del viento en su cabaña.

Me gusta verlo allí solitario escuchando

el aguacero, el tembloroso vuelo

de las tórtolas,

la intensa pulsación del bosque puro.

Lenin atento al bosque y a la vida,

escuchando los pasos del viento y de la historia

en la solemnidad de la naturaleza.

Fueron algunos hombres sólo estudio,

libro profundo, apasionada ciencia,

y otros hombres tuvieron

como virtud del alma el movimiento.

Lenin tuvo dos alas:

el movimiento y la sabiduría.

Creó en el pensamiento,

descifró los enigmas,

fue rompiendo las máscaras

de la verdad y del hombre

y estaba en todas partes,

estaba al mismo tiempo en todas partes.

Así, Lenin, tus manos trabajaron

y tu razón no conoció el descanso

hasta que desde todo el horizonte

se divisó una nueva forma,

era una estatua ensangrentada,

era una victoriosa con harapos,

era una niña bella como la luz,

llena de cicatrices, manchada por el humo.

Desde remotas tierras los pueblos la miraron:

era ella, no cabía duda,

era la Revolución.

El viejo corazón del mundo latió de otra manera.

Lenin, hombre terrestre,

tu hija ha llegado al cielo.

Tu mano

mueve ahora

claras constelaciones.

La misma mano

que firmó decretos

sobre el pan y la tierra

para el pueblo,

la misma mano

se convirtió en planeta:

el hombre que tú hiciste se construyó una estrella.

VII

Todo ha cambiado, pero

fue duro el tiempo

y ásperos los días.

Durante cuarenta años aullaron

los lobos junto a las fronteras:

quisieron derribar la estatua viva,

quisieron calcinar sus ojos verdes,

por hambre y fuego

y gas y muerte

quisieron que muriera

tu hija, Lenin,

la victoria,

la extensa, firme, dulce, fuerte y alta

Unión Soviética.

No pudieron.

Faltó el pan, el carbón,

faltó la vida,

del cielo cayó la lluvia, nieve, sangre,

sobre las pobres casas incendiadas,

pero entre el humo

y a la luz del fuego

los pueblos más remotos vieron la estatua viva

defenderse y crecer crecer crecer

hasta que su valiente corazón

se transformó en metal invulnerable

VIII

Lenin, gracias te damos los lejanos.

Desde entonces, tus decisiones,

desde tus pasos rápidos y tus rápidos ojos

no están los pueblos solos

en la lucha por la alegría.

La inmensa patria dura,

la que aguantó el asedio,

la guerra, la amenaza,

es torre inquebrantable.

Ya no pueden matarla.

Y así viven los hombres

otra vida,

y comen otro pan

con esperanza,

porque en el centro de la tierra existe

la hija de Lenin, clara y decisiva.

Gracias, Lenin,

por la energía y la enseñanza,

gracias por al firmeza,

gracias por el Leningrado y las estepas,

gracias por la batalla y por la paz,

gracias por el trigo infinito,

gracias por las escuelas,

gracias por tus pequeños

titánicos soldados,

gracias por este aire que respiro en tu tierra

que no se parece a otro aire:

es espacio fragante,

es electricidad de enérgicas montañas.

Gracias, Lenin,

por el aire y el pan y la esperanza.

[Pablo Neruda, Navegaciones y regresos]

please back

2010-11-09T18:25:00.003-03:00

quiero de vuelta

mi vida feliz y alegre

la primavera florida

la lluvia de a montones

las pozas en la tierra

el descuido infantil

la sonrisa sincera y profunda...

la pena y el estres me van a matar

ensayo:

2010-10-29T01:31:00.002-03:00

- aerss, cómo te explico?

- no sé, con palabras supongo

- mmm, mmm, mmm

- lo que a mi me pasa contigo, es, como un amor frustrado

(cara de sorpresa)

- (este diálogo es opcional): no entiendo

- puucha, que me gustas, que te quiero, que me encantaría estar contigo, pero como tú no quieres o en realidad como yo creo que tu no quieres, filo no más, total qué voy a andar haciendo en estos meses, mi vida ya no es más mi vida, y no me interesa nadie más q no seas tu, y no me he muerto tampoco sin ti, mas de cuando en vez te extraño...

fin del diálogo

cambio y fuera

matapajaritos

2010-10-29T01:23:00.002-03:00

a veces quiero de esa lluvia en primavera

que la gente llama matapajaritos

en mi cabeza

a ver si si callan todos de una vez por todas

nadando

2010-10-25T01:53:00.002-03:00

su vida no era más su vida

pero eso estaba OK

Y la ganas de sangrar y de reír como una loca

de ser poeta en tu tierra de poetas

pregúntome, entre la noche y el vino:

¿cómo mueren los muertos?, respóndome: que quizás en el olvido

manoseadas palabras

Quisiera, tantas cosas, quisiera, quiero

certezas

Hoy: la respuesta a una pregunta cotidiana

¿qué hago aquí escribiendo? ¿qué pretendo?

Será que no hay respuesta porque no pretendo nada, sería simple así,

mas no lo creo, no lo quiero creer. Es quizás que busco de alguna forma hacer poesía,

de esa poesía simple y callejera, busco, busco

con palabras sacarme los dolores de guata

los momentos sórdidos

esos que ni el vino, esos que ni la música, esos que sin pececitos

cómo! cómo! cariño mio llegué aquí y tú no estás

todos son vacíos adornándose con más vacíos

sin revisión, ni prolijidad, ni rigurosidad

he aquí un espacio visceral de un ser humano preso de su locura

locura de querer ser comprendido

locura de confiar en sociedad

locura de buscar amores donde sólo hay más vacíos (locura enamorada)

es bonita esta locura

porque evade la pena, la saca de su contexto, la atormenta de otras formas

es la contrapena

la contranostalgia

mas ¿qué hago escribiendo?

nada - no hago nada

tararatarara

2010-10-20T09:14:00.000-03:00

hoy vuelvo a verte cariño malo

Soliloquio del Individuo

2010-10-19T10:42:00.001-03:00

[Nicanor Parra]

Yo soy el Individuo.
Primero viví en una roca
(Allí grabé algunas figuras).
Luego busqué un lugar más apropiado.
Yo soy el Individuo.
Primero tuve que procurarme alimentos,
Buscar peces, pájaros, buscar leña,
(Ya me preocuparía de los demás asuntos).
Hacer una fogata,
Leña, leña, dónde encontrar un poco de leña,
Algo de leña para hacer una fogata,
Yo soy el Individuo.
Al mismo tiempo me pregunté,
Fui a un abismo lleno de aire;
Me respondió una voz:
Yo soy el Individuo.
Después traté de cambiarme a otra roca,
Allí también grabé figuras,
Grabé un río, búfalos,
Grabé una serpiente
Yo soy el Individuo.
Pero no. Me aburrí de las cosas que hacía,
El fuego me molestaba,
Quería ver más,
Yo soy el Individuo.
Bajé a un valle regado por un río,
Allí encontré lo que necesitaba,
Encontré un pueblo salvaje,
Una tribu,
Yo soy el Individuo.
Vi que allí se hacían algunas cosas,
Figuras grababan en las rocas,
Hacían fuego, ¡también hacían fuego!
Yo soy el Individuo.
Me preguntaron que de dónde venía.
Contesté que sí, que no tenía planes determinados,
Contesté que no, que de allí en adelante.
Bien.
Tomé entonces un trozo de piedra que encontré en un río
Y empecé a trabajar con ella,
Empecé a pulirla,
De ella hice una parte de mi propia vida.
Pero esto es demasiado largo.
Corté unos árboles para navegar,
Buscaba peces,
Buscaba diferentes cosas,
(Yo soy el Individuo).
Hasta que me empecé a aburrir nuevamente.
Las tempestades aburren,
Los truenos, los relámpagos,
Yo soy el Individuo.
Bien. Me puse a pensar un poco,
Preguntas estúpidas se me venían a la cabeza.
Falsos problemas.
Entonces empecé a vagar por unos bosques.
Llegué a un árbol y a otro árbol;
Llegué a una fuente,
A una fosa en que se veían algunas ratas:
Aquí vengo yo, dije entonces,
¿Habéis visto por aquí una tribu,
Un pueblo salvaje que hace fuego?
De este modo me desplacé hacia el oeste
Acompañado por otros seres,
O más bien solo.
Para ver hay que creer, me decían,
Yo soy el Individuo.
Formas veía en la obscuridad,
Nubes tal vez,
Tal vez veía nubes, veía relámpagos,
A todo esto habían pasado ya varios días,
Yo me sentía morir;
Inventé unas máquinas,
Construí relojes,
Armas, vehículos,
Yo soy el Individuo.
Apenas tenía tiempo para enterrar a mis muertos,
Apenas tenía tiempo para sembrar,
Yo soy el Individuo.
Años más tarde concebí unas cosas,
Unas formas,
Crucé las fronteras
y permanecí fijo en una especie de nicho,
En una barca que navegó cuarenta días,
Cuarenta noches,
Yo soy el Individuo.
Luego vinieron unas sequías,
Vinieron unas guerras,
Tipos de color entraron al valle,
Pero yo debía seguir adelante,
Debía producir.
Produje ciencia, verdades inmutables,
Produje tanagras,
Di a luz libros de miles de páginas,
Se me hinchó la cara,
Construí un fonógrafo,
La máquina de coser,
Empezaron a aparecer los primeros automóviles,
Yo soy el Individuo.
Alguien segregaba planetas,
¡Árboles segregaba!
Pero yo segregaba herramientas,
Muebles, útiles de escritorio,
Yo soy el Individuo.
Se construyeron también ciudades,
Rutas
Instituciones religiosas pasaron de moda,
Buscaban dicha, buscaban felicidad,
Yo soy el Individuo.
Después me dediqué mejor a viajar,
A practicar, a practicar idiomas,
Idiomas,
Yo soy el Individuo.
Miré por una cerradura,
Sí, miré, qué digo, miré,
Para salir de la duda miré,
Detrás de unas cortinas,
Yo soy el Individuo.
Bien.
Mejor es tal vez que vuelva a ese valle,
A esa roca que me sirvió de hogar,
Y empiece a grabar de nuevo,
De atrás para adelante grabar
El mundo al revés.
Pero no: la vida no tiene sentido.

poeta...

2010-10-19T03:57:00.002-03:00

poeta de mis días
y más aún de mis noches
las desalmadas, esas que sólo consiguen coraje con vino tinto
las odiadas, esas donde mascullé tu nombre entre otros nombres
las que no acaban, como hoy poeta, se apronta el amanecer
poeta mío, sin ser jamás mío
toma este traje, vístelo
quiero verte así, poeta como nunca antes
tal vez como siempre
quiero verte...

al poeta:

2010-10-19T01:58:00.002-03:00

mi vida

está en pausa

hasta nuevo aviso

poesía, ese canalla

2010-10-17T02:02:00.005-03:00

La poesía, aquello capaz de pillar a alguien, volando bajo o volando alto, y sin previo aviso estremecerlo entero, de pies a cabeza, generar una sensación para la que no existe adjetivo ni verbo y dejarlo helado. Un conjunto de letras, una imagen, un olor, un recuerdo, una fotografía, una calle, un nombre, una canción, un gesto, una mirada...

2010-10-13T14:10:00.002-03:00

compañero...

que sólo la muerte

sea el imponderable que no podamos sortear

los canallas

2010-10-11T16:13:00.003-03:00

Entre canallas no nos echamos la suerte

no nos hacemos promesas

no nos sacamos cosas en cara

Estamos demasiado grandes para todo ello

demasiado cansados de tanta gente

solitarios sobre todo

Canallas y solitarios es quizás

la suerte de comunión que traemos

de tarde o noche a la cama

2010-10-10T21:53:00.000-03:00

ira

2010-10-08T22:46:00.000-04:00

La mano abierta, todo el día me llama, la veo de pronto, la abro, miro su palma e inevitablemente la imagino dándole una gran cachetada, como cantaba Fito, poniendo las cosas en su lugar.

Seguramente es algo como ira.

2010-10-07T01:51:00.001-04:00

despechada
orgullosa
y pretenciosa

jamás me verás caer

con eso me basta

2010-10-04T00:53:00.001-04:00

la vida

ese universo del que nada sabemos

me supera...

quizás

2010-10-01T18:44:00.000-04:00

como si extrañarte fuese inevitable

quiero, créeme, quiero huir de ti

de tu presencia constante en mi hacer

mas me supera

no sé, definitivamente no sé

a veces me sumerjo en mi locura

y en ella existes y no

algo sublime y hermoso

pero a nadie engaño

en mi locura siempre existes

cuando me sumerjo, eres el agua

el océano entero

cuando vuelo eres aire, a veces nube

cosas así, no cuantificables,

a veces eres cosas más abstractas, como la luz

como la angustia, como el retorcijón de guata

te sueño, te sueño...

eres ave, cielo, estrellitas titilantes

ay! amor... eres mi suspiro

ves?, siempre existes

aunque no quiera verte ahí

estás, por eso me desespero

qué manera de hacer estupideces!

de decirte, de contradecirte, de requetedecirte

quizás mi silencio por hoy aplaque la marejada

quizás, cambio y fuera

quizás

Es más, te perdono

2010-09-23T08:19:00.000-04:00

Lo que no te perdono
es haberme besado con tanta alevosía.
Tengo testigos: un perro, la madrugada, el frío,
y eso sí que no te lo perdono,
pues si te lo perdono seguro que lo olvido.

cuando me enamoro me pongo estúpido

2010-09-23T08:16:00.000-04:00

cuando me enamoro me pongo estúpido,
oye no sé decirlo.
tomo el metro al revés
voy a santa ana
¿y qué hago en toesca?
cruzo el andén

y me salgo al afuera del adentro

oye, ando totally estúpido.
quedo al otro lado, oye
cuando me enamoro
segundos después, al de bigote:
- perdón, me salí, quería cambiar de andén.
se ríe
-pasa oh.
y me hace un gesto con su cabezota de tapir.
me arrodillo ante la barra de metal,
me arrodillo ante mi enamoramiento estúpido.
humilde, huevón y humilde.

oye, no sé decirlo. ..

2010-09-23T01:32:00.000-04:00

me voy así
acercándome, alejándome de ti
jugueteando como que nada
como que todo

mientras las heridas latentes
ánimo de mierda este...

y un pibe canturrea en la micro all you need is love
love de mierda -pienso yo

más loca que nunca, más desvariante que todo lo anterior
enamorada como siempre
desalmada, quizás tristísima
orgullosa
sos pretenciosa rubia
hace tanto lo escribiste, ¿cómo olvidarlo?
y la rubia se cambia el nombre y se ríe

en una locura realmente exquisita
un delirio maravilloso, delicado, sublime
ay! amor... si tan sólo pudiese explicártelo con palabras
descuida, no sucederá
no se han inventado aun esas palabras

y me voy de viaje
cual avestruz enterrando la cabeza en la tierra

....

no no no....

2010-09-22T03:25:00.000-04:00

Creerás que me alejo de ti y será correcto que eso creas, porque así te lo dije. Pero también te he dicho (aunque quizás lo he dicho y no ha sido a ti) que no me tomes tan en serio.
Pajarito, pececito tengo en la cabeza, que nada intrépido al igual que vos, siempre contra la corriente, aun en los días de tormenta.
No, no me alejo de ti, eso no es real... yo me alejo simplemente de todo.
Necesito mi pausa, necesito mi tiempo real y fantástica, necesito alejarme de todo lo que no me hace bien. No digo que me haces mal, no me malinterpretes, sólo son ciertas cosas, tus silencios, tu infinita paciencia hacia mi, tu excesivo respeto, definitivamente tu falta de seguridad de cualquier cosa.
No te estoy pidiendo que sepas lo que vas a hacer mañana, pasado, la próxima semana y en 3 años, solo que sepas qué chucha quieres conmigo!!, sino prefiero alejarme porque no me hace bien, yo lo que quiero, es que tu sepas lo que quieres, y ojalá que me quieras a mi, contigo, amor, amores. No me gusta estar sola, de verdad, no me gusta nada, pero me la banco, me sobrellevo, le veo el lado bonito 27 días al mes, y de a poco vuelvo a andar radiante, a fascinarme de la vida...
Entonces está claro? no me alejo de vos, me alejo de todo, de todos, necesito con urgencia cambiar el rumbo de este presente que no conduce a ninguna parte más que el abismo y el desangre.

la disyuntiva

2010-09-19T19:19:00.000-04:00

si un día te digo algo

claramente ese algo

lo argumento de pies a cabeza

y al día siguiente hago lo otro

exactamente lo otro

vos qué harás cariño?

qué pensarás de todo esto?

sueños sugerentes

2010-09-17T10:58:00.000-04:00

Íbamos en un barco, barquito quizás, en el mar, iban también algunos de nuestros amigos, gente desconocida, no era grande, no era pequeño. Teníamos una pieza para los dos, pero solo una vez en el sueño llegó la noche, por tanto, una sola vez fuimos a la pieza. Ya hablaré de ello.

En algún momento nos pilló una tormenta, estábamos en la cubierta y me caí, llevaba el chaleco salvavidas así que nada me pasó, subí de nuevo al barquito, mojada, bien mojada.

Cuando nos llegó la noche y fuimos a la pieza, nos acostamos abrazados con ternura, se puso a llover y comenzó otra tormenta, como me había mojado entera no tenía mi chaleco así que tuve que ir a buscarlo, el barquito saltaba con las olas, nosotros saltábamos con él.

Nos abrasamos con miedo y ternura.

Cariño, estos sueños tan sugerentes me van a dejar loquísima.

el agua, el puente.. esas vainas

2010-09-17T00:27:00.000-04:00

Cuanta agua, tanta, siempre es tanta. Hace días empecé a escribirte una carta amor, no creo que la termine, menos aún creo que llegue a tus manos. Una lástima, estaba bonita, decía cosas sinceras, profundas, terriblemente enamoradas. Por eso es que no creo que llegue a tus manos, no quiero que sepas, no quiero siquiera que lo intuyas, no quiero que pienses en mi, no quiero que me imagines pensándote, no quiero que leas esa carta, no quiero que entre cada línea me veas estúpida e infantilmente enamorada, no quiero que siquiera me veas. Evitaré los lugares comunes, aunque resulte innecesario porque vos siempre los evitas, llegas tarde así que me iré temprano, no me verás deambular por la ciudad, no pasaré por azar por tu calle, no pisaré las calles nuevamente, no habrán tardes, ni espacios esos que se prestan a la ternura, no me despediré de ti a solas, no me pondré de pié para abrazarte, dejaré que la bicicleta nos separe al andar, apresuraré el paso para acortar el camino, estaré siempre ocupada, mucho más que vos, y cuando sea inevitable, y se haga tarde y llegue a tu cama, procuraré estar lo suficientemente cansada, para dormirme en seguida. Cariño de mi alma, ya te lo dije hace tiempo y no hay nada más cierto, te quiero de una forma en la que no sé querer, me confundes, me da un dolorcito de guata, llevo ya un par de pesadillas, no me da el ánimo, la guata, el cuerpo, el alma, como para llevar algo con vos, trátame con ternura y te daré mi infinita ternura, siembra silencios y con silencios te hablaré. Soy vulnerable a ti, me asusta, me pongo a la defensiva porque no quiero más heridas, ¿acaso no ves que me desangro cada día? Y me seguiré desangrando pibe, mis penas nada tienen que ver contigo, nada más estás en el momento equivocado, en el lugar equivocado, vertiendo más y más agua bajo este puente.

Quizás por eso sos mi amor más profundo.

Si los tiburones fueran hombres

2010-09-14T01:51:00.000-04:00

Bertolt Brecht

— Si los tiburones fueran hombres — preguntó al señor K. la hija pequeña de su patrona—, ¿se portarían mejor con los pececitos?

— Claro que sí — respondió el señor K.—. Si los tiburones fueran hombres, harían construir en el mar cajas enormes para los pececitos, con toda clase de alimentos en su interior, tanto plantas como materias animales. Se preocuparían de que las cajas tuvieran siempre agua fresca y adoptarían todo tipo de medidas sanitarias. Si, por ejemplo, un pececito se lastimase una aleta, en seguida se la vendarían de modo que el pececito no se les muriera prematuramente a los tiburones. Para que los pececitos no se pusieran tristes habría, de cuando en cuando, grandes fiestas acuáticas, pues los pececitos alegres tienen mejor sabor que los tristes. También habría escuelas en el interior de las cajas. En esas escuelas se enseñaría a los pececitos a entrar en las fauces de los tiburones. Estos necesitarían tener nociones de geografía para mejor localizar a los grandes tiburones, que andan por ahí holgazaneando. Lo principal sería, naturalmente, la formación moral de los pececitos. Se les enseñaría que no hay nada más grande ni más hermoso para un pececito que sacrificarse con alegría; también se les enseñaría a tener fe en los tiburones, y a creerles cuando les dijesen que ellos ya se ocupan de forjarles un hermoso porvenir. Se les daría a entender que ese porvenir que se les auguraba sólo estaría asegurado si aprendían a obedecer. Los pececillos deberían guardarse bien de las bajas pasiones, así como de cualquier inclinación materialista, egoísta o marxista. Si algún pececillo mostrase semejantes tendencias, sus compañeros deberían comunicarlo inmediatamente a los tiburones. Si los tiburones fueran hombres, se harían naturalmente la guerra entre sí para conquistar cajas y pececillos ajenos. Además, cada tiburón obligaría a sus propios pececillos a combatir en esas guerras. Cada tiburón enseñaría a sus pececillos que entre ellos y los pececillos de otros tiburones existe una enorme diferencia. Si bien todos los pececillos son mudos, proclamarían, lo cierto es que callan en idiomas muy distintos por eso jamás logran entenderse. A cada pececillo que matase en una guerra a un par de pececillos enemigos, de esos que callan en otro idioma, se les concedería una medalla al valor y se le otorgaría además el título de héroe. Si los tiburones fueran hombres, tendrían también su arte. Habría hermosos cuadros en los que se representarían los dientes de los tiburones en colores maravillosos, y sus fauces como puros jardines de recreo en los que da gusto retozar. Los teatros del fondo del mar mostrarían a heroicos pececillos entrando entusiasmados en las fauces de los tiburones, y la música sería tan bella que, a sus sones, arrullados por los pensamientos más deliciosos, como en un ensueño, los pececillos se precipitarían en tropel, precedidos por la banda, dentro de esas fauces. Habría asimismo una religión, si los tiburones fueran hombres. Esa religión enseñaría que la verdadera vida comienza para los pececillos en el estómago de los tiburones. Además, si los tiburones fueran hombres, los pececillos dejarían de ser todos iguales como lo son ahora. Algunos ocuparían ciertos cargos, lo que los colocaría por encima de los demás. A aquellos pececillos que fueran un poco más grandes se les permitiría incluso tragarse a los más pequeños. Los tiburones verían esta práctica con agrado pues les proporcionaría mayores bocados. Los pececillos más gordos, que serían los que ocupasen ciertos puestos, se encargarían de mantener el orden entre los demás pececillos, y se harían maestros u oficiales, ingenieros especializados en la construcción de cajas, etc. En una palabra: si los tiburones fueran hombres, en el mar no habría más que cultura oficial.”1

1 Bertolt Brecht, Historias de almaque; trad. de Joaquín Rábago, Alianza Editorial, Madrid, 1975, pp. 132-134. Cfr. el texto alemán en Bertolt Brecht, Grosse kommentierte Berliner und Frankfurter Ausgabe. Band 18, Prosa 3, Kalendergeschichte; Suhrkamp Verlag, Frankfurt am Main, 1995 pp. 446-448.

Mujer sin sombrero

2010-09-12T23:35:00.000-04:00

Una poesía urgente, sublime, hermosa y compleja

no me vengan con jueguitos de niños a decir que hacen poesía por decir cosas entretenidas

la poesía es visceral, esta en particular me estremece

Mujer sin sombrero

Silvio Rodriguez

Si un funcionario y un poeta
amaran la misma mujer
que nueva implicación
tendría la guerra astuta que padecen,
y en fin, dónde se posaría
la victoria del amor.

El funcionario con funciones,
el poeta cambiando de voz,
los dos haciéndose pedazos
contra el temible amor.

Si les pregunto a los presentes
a cual de los dos le van:
los despeinados al poeta
y los peinados al suicidio,
y sólo yo le apuesto todo
a la mujer.

Hicimos el amor en la ventana
y el vecino de enfrente se quejó.
Eso no lo sabias, no lo dije,
que ventana mejor se humedeció.

No llegué a ir al mar pero fui al pueblo
y en lugar donde iba su voz.
Siempre se hizo silencio un gran silencio
nadie ocupo tus sillas tu canción.

Hay que salvar esos recuerdos
de todo lo que fue ruin
hay que salvar esos recuerdos
para salvarte a ti.

Hay un amor que da lo diario
que te va a comprender
y otro que canta y eterniza
que te hace trascender.

Cada cual da lo que tiene
unos dan necesidad
y otros regalan las palabras
veremos que dura más.

Hay un amor omnipotente,
hay un amor desesperado,
que descorazona las piedras,
que es más semilla que semilla,
que es más arado que el arado.

Hay amor de amor, de amor,
hay amor como una tumba,
hay amor de laberintos,
más complicados que un sombrero.
Hay el amor cercano a Cristo.

Mi amor no ha sido tan tremendo,
ni tan alto, ni tan bello, ni tan triste, ni tan sabio
ni tan solo, ni tan loco, ni tan todo, ni tan nada,
pero canta...

sabio perro...

2010-09-08T22:48:00.001-04:00

no vas a pensar ahora en hallarte!!
osea, si estas en esas, a estas alturas
tienes que hallarte así no más
como alguien que no se halla

y que no se diga más!

2010-09-08T01:30:00.000-04:00

No hay forma de evitar que silvio y sus canciones nos conduzcan a un abismo, amor mío.

No es simplemente eso, no, no, no es la música, ni vos, ni él, ni tú.

La ciudad se derrumba y yo cantando...

Es quizás todo, quizás el azar, quizás cortazar

esta horrible costumbre de escribir

de preguntarse

de hallar algún sentido, sabiendo que no hay

buscar la aguja en el pajar, sabiendo que no está

¿en qué rostro dibujaremos la sonrisa?

no será este, no será ninguno de los ya conocidos

odiosa noche sin estrellas

2010-09-07T15:11:00.000-04:00

... y yo puedo morir por ti

desangrarme por todas mis heridas

llorar frente a tus ojos

sin que jamás te des cuenta

sin que siquiera lo sospeches...

ay ay la vida...

una mierda...

2010-09-06T02:47:00.000-04:00

Y en la madrugada del lunes, cuando se traslapa el terminar del domingo con el empezar del lunes, mi cabeza es como un resto de lo que quedó.

El acuario está llenísimo de pececitos, pececititos, y 3 peces propiamente tal, los miro, los miro, quiero comunicarme con ellos, pero me resulta tan difícil como comunicarme con mi cabeza.

En estos días, no sale el sol, ni tu rostro, ni ninguna cosa.

En estos días, no sale verso, ni hago el esfuerzo.

Qué andan flojos
en la inmortalidad de un cangrejo tan particular
en la caracterización de ese cangrejo
en la climatología del ambiente del cangrejo

a veces pienso que pienso puras weas no más

silviando

2010-09-01T12:03:00.000-04:00

pero si un día me demoro
no te impacientes, yo volveré más tarde...

La noche

2010-08-29T22:20:00.000-04:00

La noche... la noche y su espacio sutil, vulnerable como mi alma al claro de la luna, noche dulce, negra pupila reflejando la mirada implacable de aquel, de las noches hermanas a esta noche, esas canallas, esas traicioneras.
Noche oscura, sin canción, sin amor, sin poema ni poeta.
Hambrienta de lágrimas la noche me atormenta, me susurra al oído palabras que no distingo de lamentos sobreesdrújulos.
Sobre, sobra, dónde quedaron esas noches enamoradas, dónde el jueguito de las letras, dónde el errante canturreo?.
Ya no hay más, ni estrellitas titilantes ni firmamento, no hay consuelos, hoy todas las palabras están de más, de mucho más, infinitamente más que lo tolerable, que lo permitido, que lo imaginable.
Refugios simples y cobardes, chocolate y vino tinto, pantalla brillante frente a los ojos, letras desesperadas que se arman en un desahogo simple y banal. Ni siquiera un verso pueden teclear estos dedos de uñas despintadas, ni novelita, ni cuentito, nada, nada, sólo escapismo dominguero, lleno de lugares comunes, de frases que no dicen nada.
Ni siquiera la música combina algo con este lugar, los peces se burlan de mi angustia, la ropa se acumula en el rincón evidenciando el paso de los días.
Todo es simplemente ahora, nada más existe, nada es real.
Ni siquiera tú, leyéndome y creyendo que puedes entenderme.

la ciudad

2010-08-29T01:32:00.000-04:00

La ciudad y yo no conciliábamos diálogo alguno, ella con sus ritmos frenéticos, gritos ensordecedores, colores inconexos, gente, mucha gente y a la vez nadie en parte alguna, yo con mi calma ingrávida, caminando hacia la ciudad, buscando la ciudad en ella misma sin encontrarla. Eramos dos extrañas la una en la otra, ciudad y yo, divorciadas por un hombre, quizás por dos.

Nada que hacer, nada que decir, las lucecitas lucían hermosas aquella noche en la que me llevaste contigo, igual de hermosas lucieron cuando caminé llorando consecuencia del desconcierto. Amor profundo, la ciudad, amor sin tregua, corazón, amor espacio tiempo estrellitas, mote con huesillos, hojas quebradizas bajo mis pies, café, cerveza y marihuana.

Ciudad llena de traiciones, ciudad enamorada, ciudad enferma y riente. Ciudad, ciudad, ¿qué santo te dará su nombre?, ciudad sin historia, ciudad con río que no rie, ciudad con cerro que emborracha.

En tu absoluto silencio, en tu canalla voluntad, dame un rojo atardecer esta noche, ciudad hermosa, ciudad invencible, ciudad...

me tropecé con una canción

2010-08-15T20:46:00.001-04:00

yo no quiero

contigo ni sin ti

lo que yo quiero, corazón cobarde

es que mueras por mi

y morirme contigo si te matas

y matarme contigo si te mueres

porque el amor, cuando no muere mata

porque amores que matan nunca mueren

2010-08-11T00:23:00.000-04:00

será que te quiero de tantas formas

las increíbles, las impensadas

con pajaritos por la cabeza

te quiero en libros, en poemas

te quiero en letras que voy esparciendo por las noches

en sueños a veces, estas conmigo, conversando, trabajando, construyendo

te sueño cotidiano, te sueño en paz

por las mañana cariño, te quiero pececito

por las tardes rojo de atardecer

te quiero hermano, compañero

te quiero floreciendo,

en vuelo mariposa

te quiero revoluciones y colores que no existen

te quiero poemas que no he escrito

que se arman y desarman en mi mente

estrellitas reflejadas en el mar

Una hoja de hierba

2010-08-09T23:46:00.000-04:00

Creo que una hoja de hierba, no es menos
que el día de trabajo de las estrellas,
y que una hormiga es perfecta,
y un grano de arena,
y el huevo del régulo,
son igualmente perfectos,
y que la rana es una obra maestra,
digna de los señalados,
y que la zarzamora podría adornar,
los salones del paraíso,
y que la articulación más pequeña de mi mano,
avergüenza a las máquinas,
y que la vaca que pasta, con su cabeza gacha,
supera todas las estatuas,
y que un ratón es milagro suficiente,
como para hacer dudar,
a seis trillones de infieles.

Descubro que en mí,
se incorporaron, el gneiss y el carbón,
el musgo de largos filamentos, frutas, granos y raíces.
Que estoy estucado totalmente
con los cuadrúpedos y los pájaros,
que hubo motivos para lo que he dejado allá lejos
y que puedo hacerlo volver atrás,
y hacia mí, cuando quiera.
Es vano acelerar la vergüenza,
es vano que las plutónicas rocas,
me envíen su calor al acercarme,
es vano que el mastodonte se retrase,
y se oculte detrás del polvo de sus huesos,
es vano que se alejen los objetos muchas leguas
y asuman formas multitudinales,
es vano que el océano esculpa calaveras
y se oculten en ellas los monstruos marinos,
es vano que el aguilucho
use de morada el cielo,
es vano que la serpiente se deslice
entre lianas y troncos,
es vano que el reno huya
refugiándose en lo recóndito del bosque,
es vano que las morsas se dirijan al norte
al Labrador.
Yo les sigo velozmente, yo asciendo hasta el nido
en la fisura del peñasco.

[Walt Whitman]

s u s p i r o + t e

2010-08-07T17:14:00.000-04:00

áhyayay

la mía locura

2010-07-30T03:00:00.000-04:00

la mía locura

es una cosa exquisita

su color: ámbar violeta, no puede ser otro

pero toma de repente unos tonos que me ayudan a dudarlo

con olor a pan tostado, un poquito quemado

la mía es algo nostálgica, toma parte de todo lo que ha pasado

de lo bueno, lo malo, las dichas, las penas, las culpas

es interpretativa, le da vueltas a los diálogos, los reconstruye, los destruye, los manosea, los inventa, los analiza, los recuenta

la mía locura es esponjosa.. y nada

no diré más

también es tímida

y le gusta escribir tipo 4 de la mañana

a esa hora delicada en la que se vive

cuando casi todos andan desvariando en sueños

anoche soñé con un piso de la universidad que era como carcel para universitarios y era la raja, llevábamos a un loco que se había puesto violento, lo tomábamos con fuerza, lo llevábamos por el ascensor, yo estaba con dos amigos, dos buenos amigos, y después de entregar al loco, fuimos por algo así como un café... ahí me abrazaste cariño, ahí descubrí que era un sueño, pero igual fue lindo, lo de la carcel no podría explicarlo, bien podría haber sido un hospital, bien podría haber sido un loquero, bien fue un sueño, parte de esta locura también

parte de mi historia

de nuestras historias

la mía locura, son muchas locuras

varias al día

entramando mis gustos, mis decisiones, mi personalidad, mis comentarios

escuchando conversaciones ajenas, conversando ajenamente

mejor dejémoslo hasta aquí

se sonrojó

letritas

2010-07-28T02:05:00.000-04:00

jugar con las letras, qué nostalgia de aquello

últimamente en las letras me desangro, renazco, me armo y me desarmo

juego a encontrarme, en qué argumento te perdiste querida?

entre qué letras se enredó tu nombre?

hace meses hablaste de los anagramas y hoy vuelve el jueguito como fantasma

vos sigues y sigues con lo de los fantasmas

sigue lo de la Clara?

o ahora con eso del otro librito volvió Helénè?

ay! nena, qué preguntas! si siempre has tenido un tanto de todas

y no es tu culpa si soy un poco tu sombra, tu eco

si el barco no puede andar si hender

fijáte qué bonito

pero bueno, andaba en lo de la nostalgia por las letras

en lo de crear otro personaje, otro escenario, algún mundito al que huir en las noches, en las tardes, al mediodía, al amanecer

quizás va un poco con lo de salir de aquí, con lo de romper este cotidiano marchito, repetido, aburrido de si mismo, con lo de dejar el jueguito ese del anagrama que nada bien me hace

cariño, cariño

tu cariño me asfixia en su silencio

me evade de mi misma para construirme en un tú, o quizás en un nosotros

sumamente inestable, vulnerable, no cariño

tampoco quiero eso para ti

no quiero nada, lo siento

quiero volver a mi, como dice la canción

quiero andar brillando, volver a jugar con las letritas

y que no sean lamentos ni cartas sin enviar

que no sean nostalgias cariño, ¿sabés? es la nostalgia lo que me marchita

lo que no fue, terrible, si eso estaba aprendido

lo que pudo haber pasado no existe, como en Nueces para el amor

preciso, los colores, la primavera, los pececitos, las plantas

preciso olores nuevos, otra piel donde guardar mis besos

pajarillo incesante, pececito atormentado

espantado

deja mi cabeza tranquila, para no tener que sacármela

mira que me grita

mira que me asusta

mira que me dice cosas feas

piensa mal a veces mi cabeza de vos, pero yo no pienso mal de vos

por eso peleamos, entonces me duele

un poco loca dirás, es cierto

al loquero preciso también,

a la efermera, a mery popins y al desollinador

a ese conciertito que quedamos de ir, mas ya ni sé si ir con vos

no me tomes tan en serio, hay cosas que se escriben porque suenan bien

otras que se escriben, porque es el mejor exorcismo

otras por el miedo a decirlas, a nombrarlas, a hacerlas reales

viste que en las letras uno va jugando

hay cosas si, que solo escritas son tan ciertas

quizás existieron solo en ese breve instante de tiempo

desde que en mi cabeza se arman letras, palabras, frases

hasta que mis dedos curiosos las dibujan para siempre

las eternizan en la palabra

entonces de cuando en cuando, vuelvo a lo escrito

para ver donde andaba, qué tan lejos, que tan segura

pero vuelvo siempre al pasado, una miradita, un forma de espiarme

volver a mi es otra cosa, es tomar las riendas

es recuperar la voluntad

es interiorizar el sinsentido, hacerme parte de él,

hacerme yo también un sinsentido

y aprender a sentir de nuevo

aprender a sorprenderme

maravillarme con la mañana, con el amanecer

con los peces y su vida inquieta

con el crujir de las hojas bajo los pasos

caminar sin rabia, sin prisa, sin melancolías

caminar sin rumbo, sin más deseos que el de caminar,

sin querer llegar a ninguna parte

cariño

tanta agua no hay puente que la resista

aunque sea realmente un puente

es decir, un hombre cruzando un puente

será pretencioso construirlo

entre vos y yo hay un mar, un océano

que es hermoso, que es divino, que me eriza los pelos

pero no logra ser otra cosa, jamás será un río por ejemplo

riachuelo, laguna, lago, charco de agua

no, no

es un océano en su extensión y profundidad

al igual que mi cariño...

no dejará de ser eso, aunque renuncie a la idea del puente

prefiero el barquito sabes? con él andamos mejor

armá tu continente, yo armaré el mío

tendrá colores, frutas nuevas, olores dulces y salados

tendrá papas fritas y esas cosas simples

será mi continente, y estás invitado a venir cuando quieras

tomarme las manos, los pies, no me tomes el pelo si

abrázame con cariño, con pasión o ternura

armá vos tu continente e invítame a lo de la once

a lo de la talla, a lo del vino

quizás me puedes invitar a quedar un par de días

pero jamás será mi continente, será solo tuyo cariño

aunque en él yo exista

aunque haya embarcadero para mi barquito

no habrá puente cariño, eso es lo que he pensado

solo así las letritas podrán seguir siendo mis letritas

sólo así tu cariño no se me irá como el agua entre los dedos

sólo así no volverás a protagonizar mis penas

sólo así algún día, algún día, algún día..

qué va! eso no existe cariño, no nos mintamos

es muy tarde, o muy temprano para esas malas prácticas

déjame volver a mi

quiéreme así

no hagas más preguntas, todo está tranquilo esta noche

y los dedos más inquietos que nunca

juegan con tu nombre

compañero

todos los compañeros

amigos

todos los amigos

cariños

hasta el tuyo cariño mio

no serás jamás mio

por eso jamás seré tuya

pero estaré aquí

con frases

cada vez

más

breves

puedo desangrarme de sentimientos si no te lo digo

puedo arruinarlo todo si te digo esto hoy

conversemos, con la calma que nos pertenece

y te diré que te he escrito esta noche

lo que jamás antes pude entender

eso de que no serás mio, ni seré tuya

y me parece tan obvio, me parece casi incuestionable

por lo de los celos que te escribí hace tanto tiempo

parece un mundo del terremoto a ahora

todo ha cambiado

vos y yo, cambiamos, volvimos, nos vamos

cambio

fuera

pensar

2010-07-27T20:34:00.000-04:00

"Pensar era inútil, como desesperarse por recordar un sueño del que sólo se alcanzan las últimas hilachas al abrir los ojos; pensar era quizás destruir la tela todavía suspendida en algo como el reverso de la sensación, su latencia acaso repetible."

[Julio Cortazar; 62/Modelo para armar]

sugerente

2010-07-26T02:34:00.000-04:00

Yo no te escogí,
por eso no hay a quien que culpar,
quizás tan sólo al azar
por enredarnos así.

[Yo no te escogí, Noel Nicola]

quedamos así enredadísimos cariño
enredadera yo?
bueno, un poco quizás, como cantaba la violeta

hoy hombre

2010-07-25T16:24:00.001-04:00

te extraño
hasta los dedos
de los pies

2010-07-23T18:02:00.000-04:00

Entro de noche a mi ciudad, yo bajo a mi ciudad
donde me esperan o me eluden, donde tengo que huir
de alguna abominable cita, de lo que ya no tiene nombre,
una cita con dedos, con pedazos de carne en un armario,
con una ducha que no encuentro, en mi ciudad hay duchas,
hay un canal que corta por el medio de mi ciudad
y navíos enormes sin mástiles pasan en un silencio intolerable
hacia un destino que conozco pero que olvido al regresar,
hacia un destino que niega mi ciudad
donde nadie se embarca, donde se está para quedarse
aunque los barcos pasen y desde el liso puente alguno esté mirando mi ciudad.

Entro sin saber cómo en mi ciudad, a veces otras noches
salgo a calles o casas y sé que no es mi ciudad,
mi ciudad la conozco por un axpectativa agazapada,
algo que no es el miedo todavía pero tiene su forma y su perro y cuando es mi ciudad
sé que primero habrá el mercado con portales y con tiendas de frutas,
los rieles relucientes de un tranvía que se pierde hacia un rumbo
donde fui joven pero no en mi ciudad, un barrio como el Once en Buenos Aires, un olor a colegio,
paredones tranquilos y un blanco cenotafio, la calle Veinticuatro de Noviembre
quizás, donde no hay cenotafios, pero está en mi ciudad cuando es su noche.
Entro por el mercado que condensa el relente de un presagio
indiferente todavía, amenaza benévola, allí me miran las fruteras
y me emplazan, plantan en mí el deseo, llegar adonde es necesario y podredumbre,
lo podrido es la llave secreta en mi ciudad, una fecal industria de jazmines de cera,
y saber que gritabas y gritabas perdida en mi ciudad, tan cerca e inhallable,
para siempre perdida en mi ciudad, y eso era el Perro, era la cita,
inapelablemente era la cita, separados por siempre en mi ciudad donde
no habría hoteles para ti ni ascensores ni duchas, un horror de estar sola mientras alguien
se acercaría sin hablar para apoyarte un dedo pálido en la boca.

O la variante, estar mirando mi ciudad desde la borda
del navío sin mástiles que atraviesa el canal, un silencio de arañas
y un suspendido deslizarse hacia ese rumbo que no alcanzaremos
porque en algún momento ya no hay barco, todo es andén y equivocados trenes,
las perdidas maletas, las innúmeras vías
y los trenes inmóviles que bruscamente se desplazan y ya no es el andén,
hay que cruzar para encontrar el tren y las maletas se han perdido
y nadie sabe nada, todo es olor a brea y a uniformes de guardas impasibles
hasta trepar a ese vagón que va a salir, y recorrer un tren que no termina nunca
donde la gente apelmazada duerme en habitaciones de fatigados muebles,
con cortinas oscuras y una respiración de polvo y de cerveza,
y habrá que andar hasta el final del tren porque en alguna parte hay que encontrarse,
sin que se sepa quién, la cita era con alguien que no sabe y se han perdido las maletas
y tú, de tiempo en tiempo, estás también en la estación pero tu tren
es otro tren, tu Perro es otro Perro, no nos encontraremos, amor mío,
te perderé otra vez en el tranvía o en el tren, en calzoncillos correré
por entre gentes apiñadas y durmiendo en los compartimientos donde una luz violeta
ciega los polvorientos paños, las cortinas que ocultan mi ciudad.

[Julio Cortazar, 62/Modelo para armar]

un trocito del tesoro de hoy

2010-07-22T04:43:00.000-04:00

El teléfono sonó con la seca bofetada que corta la histeria, las preguntas inútiles, el gesto de echar a correr detrás de alguien que anda ya tan lejos. Hélène se sentó en el borde de la cama y escuchó el mensaje mientras su mano libre buscaba la blusa del piyama y a echaba sobre sus hombres que temblaban. A las diez y cuarto en la clínica, la colega de turno estaba enferma. De acuerdo, llamaría un taxi. Las diez y cuarto, tenía el tiempo justo. Negándose a pensar se volvió en una bata y fue a cerrar la puerta de entrada. Había que bañarse, llamar un taxi, ponerse el traje gris porque quizá hiciera fresco a esa hora. Mientras se secaba llamó al taxi para estar segura, y se vistió mirándose apenas en el espejo. Se hacía arde, no podía perder tiempo en tender la cama, ya habría tiempo cuando volviera. Buscó el bolso, unos guantes. El taxi debía estar esperando, y no esperaban mucho, se iban casi en seguida. Al entrar en el living vio de cerca la muñeca que hasta entonces había sido una mancha rosada en el sueño, algo en que no había que pensar hasta la vuelta. Hélène se tomó del marco de la puerta, creyó que también ella iba a gritar; pero no, quedaría para la vuelta, junto con las sábanas sucias y el desorden y el cuarto de baño salpicado. La rajadura abría en dos el cuerpo de la muñeca, dejando ver claramente el interior. El taxi no esperaría, el taxi no esperaría. El taxi no esperaría si no bajaba inmediatamente. El taxi no esperaría, no esperaba nunca. Entonces era así: a las diez y cuarto en la clínica. Y el taxi no esperaría si no bajaba en seguida.

[Julio Cortazar, 62/modelo para armar]

f a n t a s m a s

2010-07-20T10:01:00.000-04:00

se parece harto, mas mis fantasmas son otros

son recuerdos.que.no.se.van

espacios.comunes

canciones.que.siguen.sonando

pedazos de tí, de muchos tú

arraigándose y desarraigándose en mí

arraigándome y desarraigándome en tí

viajando incesante

tormenta de pretéritos imperfectos

torre de cristal

pedacito de papel al viento

no, no todo ha sido naufragar

a pesar de los fantasmas

que me roban el sueño

las pesadillas

los suspiros

las nostalgias

las ilusiones

a pesar de los porrazos

seguimos en el juego cariño

procuremos que no haga daño

creamos que no hará daño

construyamos esa hermosa ilusión

aunque después se rompa

hoy no quiero pensar en eso

me siento tan herida, tanto

que otra más me desangra de solo imaginarlo

vos no, cariño

no me hagas daño

2010-07-19T11:00:00.000-04:00

se levantó con esos pececitos en la cabeza

gritones, inquietos

tomó el libro, lo puso en el bolso

largo día cariño

ojalá dure dos o tres....

2010-07-19T02:01:00.001-04:00

si tan solo

no me importaras tanto

sueñitos

2010-07-18T14:12:00.000-04:00

esta mañana volví a soñar con él

le contaba que hace unos días también había soñado con él

pero me había tenido que despertar por un examen

me rebasa un sentimiento de nostalgia del que no sé (ni quiero) salir

no me da nostalgia el que hayamos terminado, ni con él ni con nadie

eso lo entiendo con esta racionalidad y paciencia infinitas

la nostalgia es que ya no esté,

la nostalgia es no poder comentar las noticias

no saber qué lee, no leerle todos estos libros que ando trayendo

no preguntarle, no discutir, no construir

al principio tuve rabia, mucha rabia y me cegaba

me daban rabia sus promesas incumplidas

"si te voy a llamar" dijo para que yo dejase de llorar

p u r a s - m e n t i r a s

ese año en el que no pasé agosto

la rabia se tradujo en silencio

el silencio más profundo de mi humanidad a la suya

construimos una gran muralla china entre su opinión y la mía

ladrillo tras ladrillo de silencios y frases inconclusas

de mails sin enviar, cartas sin escribir

y el silencio ese

el día de hoy que empieza con un sueño suyo

se transforma en esta nostalgia que se siente

por el compañero que no está

por el amigo que perdí

por el hermano que no tuve

2010-07-17T22:45:00.000-04:00

cai en cuenta que la modorra matutina se originaba en el desorden

y en el no poder escuchar la radio porque los parlantes estaban desconectados

y en el no tener disponible el basurero

y en el acumular y acumular latas y botellitas de cerveza

y en los altos de apuntes juntos y revueltos

y en la posición de la cama

y en el orden de los muebles

y en lo añejo de los afichitos

y en los recuerdos que andaban agazapados en las esquinas

esperando asaltarme de pena de cuando en cuando

ya no más

ahora pieza confortable

ahora espacio para la lectura

ahora bien

feliz

tranquila

plena

construyéndome hacia vos

construyéndome hacia mi

construyéndome en revolución

A UN LUCHADOR SOCIAL

2010-07-17T01:46:00.000-04:00

entre nosotros roberto arenas/

entre nosotros mientras los periódicos y las radios

hablan de las cintas con la conversación secreta de

carlos y lady diane spencer/

entre nosotros roberto arenas mientras en la televisión

se discute acaloradamente si

el destripador de prostitutas y jovencitas:

escuchó o no la voz de Dios/entre

nosotros compañero arenas/tenías mi edad

eso yo no lo olvido/cuando mi madre tuo mi alegría

entre sus brazos en el Tercer Planeta/tu mamá tuvo

tu vida flameando/por veintisiete años/roberto arenas/entre

nosotros

cuando ausente y definitivo te marchabas

yo a una de esas horas/comía/bebía/dormía/hacía el amor/

cuando

____________.te hacías arena definitivamente arenas.

cantaba yo a la vida por tu vida/roberto/y este papel se

perderá/en unas horas tal vez/mi vida se desvanecerá

también mañana/roberto

lo único urgentemente cierto es que estás entre nosotros/

arenas/muerto

pero sin embargo entre nosotros/mientras los periódicos y la

televisión/rinden honores al malestar del futuro rey por sus

cintas secretas/

y reportean al minuto el juicio del destripador

que no sabe si escuchó o no la voz de Dios/

el repórter del tiempo pronostica vientos diversos y soles

brillantes/

pero no pronostican lo único pronosticable

El Inevitable Hundimiento/

estás entre nosotros roberto arenas

(El Hundimiento Lento E Inevitable)

esta ha sido una primavera inglesa fría y lluviosa roberto

se hunde esto/se hunde/

déjame susurrártelo al oído hermano

tú eres la arena de las que están hechas todas nuestras

_______________________________ arenas

_____________ roberto

___ arenas.

[Redolés]

2010-07-15T00:14:00.000-04:00

cariño vos

no te bajes de la nube para recogerme

lo mejor que haces estos días es subirme en ella

contigo, porsupuesto

2010-07-14T01:03:00.000-04:00

mi desvelo

por amanecer con vos

por encontrar ese rincón preciso de tu pecho

por perderme en tus besos

por soñar contigo, durmiendo contigo

y encontrarlo bello y redundante

l o c u r a s

2010-07-13T04:06:00.000-04:00

"Perdone señor, yo lo que quería decir, la locura, yo creo que fudamentalmente es la pérdida del sentido común, no siempre la pérdida de la razón, porque la locura nunca es razonable pero puede muy bien ser racional o razonante que no es lo mismo que razonable. Esa es la verdad. Y a veces, nadie es tan sensible a la lógica como un enfermo mental. E incluso, en algunos casos, un enfermo mental delirante, que tiene, a veces, más coherencia interna su pensamiento que el propio pensamiento de personas cuerdas e incluso psiquiatras cuerdos."

_ _ _ _______________________ _ _ _

"Uno siempre es enfermo de bocho. Porque si no es piojera que le vuela en la cabeza, es pajarito que le vuela por la cabeza de uno. Pajarito no más es que le vuela por la cabeza de un. Hasta usted, un poquito enfermo a veces puede ser también. Porque ¡Pajarito le vuela por la cabeza!"

[extracto documental Felices Fiestas, Argentina, 2009]

p e c e c i t o s

2010-07-12T13:16:00.000-04:00

compañerisimo

2010-07-11T18:56:00.001-04:00

compañero, compañerísimo

yo por usted daría la vida y más

daría todo lo que tengo, lo que no tengo

lo que imagino, lo inimaginable

tan solo para que entiendas realmente

lo que es querer

mucho más de lo que uno sabe querer

con estas torpezas

con estos tropezones

con estas sonrisitas que me escapas cuando te cruzo por el patio

cuando te veo en la sala

cuando en las reuniones

cuando en cualquier momento

me ganan estos retorcijones de guata por tomarte la mano

gira y gira

2010-07-08T18:32:00.000-04:00

los minerales sobre la platina

giran y giran y ruedan girando

belleza de la geología a ratos

nada

2010-07-07T00:10:00.000-04:00

no, no saco nada

nada con que te guste lo que leo

nada con que te guste lo que escribo

nada con que te guste lo que escucho

nada con que te guste lo que digo

nada con que te guste lo que hago

nada con que te guste lo que juego

nada con que te guste lo que opino

nada con que te guste lo que callo

nada con que te guste lo que tarareo

nada con que te guste lo que lucho

no, no saco nada

quizás en un tiempo más, disfrute ser tu amiga

por ahora, que veo y veo que te gusto y te gusto

que tus palabras son lindas y tiernas

pero que solo quieres ser mi amigo

pienso en esa frasecita de redolés

que uno no puede ser amiga del hombre que le gusta

porque en ese caso ese hombre

se transforma en un cadáver buenaonda

y yo tampoco quiero eso para ti cariño

hoy, amigos no

ni mañana, ni pasado, ni pasado pasado

el sábado quizás

cuando aprenda a quererte a lagos en lugar de mares

o a ríos que corren y corren bajo nuestros y otros puentes

yo aprendo lento, lentito

dame paciencia cariño